TM 3 Drifts away – Hervé Lambrecht

Terre maternelle 3

2012 · IN

Au rythme des vers William Butler Yeats, le poète, je me suis senti en pèlerinage puis j’ai filé vers Inishowen, la sauvage. J’allais droit au recueillement à l’unique condition que la beauté éclate…

*For the good are always the merry,*
*Save by an evil chance,*
*And the merry love the fiddle,*
*And the merry love to dance* W.B. YEATS

*When the wind has laughed and murmured and sung,*
*The lonely of heart is withered away!* Y.B. YEATS

*Had I the heavens’ embroidered cloths,*
*Enwrought with golden and silver light,*
*The blue and the dim and the dark cloths*
*Of night and light and the half-light* Y.B. YEATS

*I would spread the cloths under your feet :*
*But I, being poor, have only my dreams ;*
*I have spread my dreams under your feet ;*
*Tread softly because you tread on my dreams.* Y.B. YEATS

*That is no contry for old men.* W.B. YEATS

*I balanced all, Brought all to mind,*
*The years to come seemed waste of breathe,*
*A waste of breath the year behind*
*In balance withe this life, this death.* W.B. YEATS

*Too long a sacrifice*
*Can make a stone of the heart.*
*O when may it suffice?* W.B. YEATS

*I heard the old, old men say, ‘*
*All that’s beautiful drifts away*
*Like the waters.*‘ W.B. YEATS

*The innocent and the beautiful*
*Have no enemy but time* W.B. YEATS

*A pity beyond all telling*
*Is hid in the heart of love :*
*The folk who are buying and selling,*
*The clouds on their journey above* Y.B. YEATS

*Cast a cold Eye*
*On life, on death*
*Horseman pass by!* W.B. YEATS

*Nor know that what disturbs our blood*
*Is but its longing for the tomb.* W.B. YEATS

*The cold wet winds ever blowing,*
*And the shadowy hazel grove*
*Where mouse-grey waters are flowing,*
*Threaten the head that I love.* W.B. YEATS

In a field by the river my love and I did stand,
And on my leaning shoulder she laid her snow-white hand.
She bid me take life easy, as the grass grows on the weirs;
*But I was young and foolish, and now am full of tears.* W.B. YEATS

*Consume my heart away ; sick with desire*
*And fastened to a dying animal*
*It knows not what it is ; and gather me*
*Into the artifice of eternity.* W.B. YEATS

*Whatever is begotten, born, and dies.*
*Caught in that sensual music all neglect*
*Monuments of unageing intellect.* W.B. YEATS

*When I play on my fiddle in Dooney,*
*Folk dance like a wave of the sea…* W.B. YEATS

Dancing to a frenzied drum,
Out of the murderous innocence of the sea. W.B. YEATS

Je suis parti comme on dérive. L’achat d’un nouveau boîtier, l’intendance déléguée à une agence, j’avais l’index pointé sur la carte, « monter » plus au nord d’Irlande, seul, sans bagage, sans confort. Y être au plus vite. Atterrir à Dublin, prendre une voiture, conduire à gauche jusqu’à Bundoran sur la côte ouest, prendre mes quartiers dans une chambre miteuse au dessus d’un pub. J’étais parti chercher le silence, le délicat, les ailes de JS Bach, de la subtilité. Reprendre de l’eau après l’asséchement provoqué par des deuils à répétition ; contrarier ces pilons qui fracassent tout. Je voulais me retrouver devant, attendre la beauté là où je la pressentais. Les godillots étaient lourds. Le sommeil fonctionnait comme le chauffe-eau du pub ; il finissait par fournir mais longtemps après. Au rythme des vers William Butler Yeats (le poète), je me suis senti en pèlerinage puis j’ai filé vers Inishowen, la sauvage. J’allais droit au recueillement à l’unique condition que la beauté éclate devant moi. Elle fut lumineuse, une apparition, crue, incernable, invraisemblable comme un témoignage foireux, une marche vers la béatification, l’amorce d’une canonisation. Sainte lumière, Sainte Lucie, Sainte Luce, j’ai prié pour toi. Le voyage s’est arrêté quand je suis revenu à la fraternité des hommes, rassasié de lumière.

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